我写诗，不单单只是写，更爱。我的笔风已不知多少次改变了，或华美温柔，或浪漫如风，或痛心刻骨，或透着些哲理。当然，全是他人口中的我的诗。我从不感谢他人的褒奖，并不是孤傲得不可一世，而觉得我喜欢的东西，也有别的人喜欢，心里默默含情几许，便遗忘于心。
诗呢，像我作的一场梦，总有朦胧的隔绝。我整个人是进不去的，最多伸只手，轻拂。但这，已让我弥足珍贵。诗是梦中的情人，留给我背影，想说“我爱你”，却张口沙哑，想要触摸，那个背影却随风幻灭，成尘成沙。我知道，一切终将逝去，可这来得那么突然。我恍惚了几秒钟，被现实的嘈杂吵醒。
诗，是种安静，所以，我们没法于城市喧哗中写。只有深夜，孤单得只剩黑暗时，开一盏发出微弱光芒的台灯，慢慢的，写上几句，再做梦去。这是我能在荒乱尘世找寻到的，唯一的解脱。
这世界，还有什么可以比诗美好的，简单而平凡，匆匆如过客，缓缓如流水，安静又孤独，孤独而灿烂。比初晨要明亮，比夕阳要青春，一切刚刚好，还来得及写首关于青春的诗。老了之后，便只能作青春的梦了。
此生，唯梦与诗不可弃。
（文/游云）