这世上所有内在的，没多少人能在当时就看得懂。即使是所谓的骚人墨客，登上黄鹤楼，酒醉滕王阁，吟一句落霞与孤骛齐飞，秋水共长天一色，怕是当时也没几个人懂得其中的深意。
诗像婴儿，感情像母亲，所以诗是孕育于情的。诗意是寓于情的。情感随时都是存在的，所以诗也是随时都在的。但生活十之八九都存于外在，外在的东西抓的住，生活本身就可以是孤首冠绝全唐的春江花月夜。而你本身，姑且也可以自恋成现代的诗仙也不一定。
天上流动亦快亦慢的云，透过松针间洒下的阳光，路边石椅上依偎的情侣，以及他们背后那一大片不知名却美丽异常的无名花等等，都是诗。
有时候总觉得吧，闲尘东窗边，棋罢松林下时，总是人特别容易瞎想的时候，呃，或许叫随想更好些。某一瞬，会突然觉得，这对眸子能看到的一切，都有些属于他们独有的玄奥。那种状态，往往会让人感到这俗世的美好。这些，就是外在。
所谓自命清高，不染俗世风尘的人，便是钻进了内在的牛角尖，而大俗即大雅，想来是可以胜任外在的代名词的。
（文/雨转雪间雷）