远处一朵镶着金边的云映入眼底，夕阳醉了，躺倒在沙漠的尽头，蘸了蘸天边那一抹苍凉的，惊心动魄的血色。
给大清真寺的金顶镀上暗红，风中仅有楼下穆斯林不太真切的祈祷声，这苍白色的圣城，层层叠叠的建筑，在这个山岗上，伏倒着一个流浪的囚徒，人流在耶路撒冷的街头穿梭。
"好像延时摄像的镜头，多好啊！″她心里这样想。
在这个离上帝最近的地方，她却望着桌子上的鸡尾酒发呆。任凭冰块慢慢融化，模糊了原本绚烂的颜色；任凭水分慢慢蒸发，模糊了远处圣墓山的教堂山顶。
只要在心灵深处，
还留存着对犹太人的渴望，
眺望着东方的眼睛，
注视着锡安山顶，
我们的希望还未破灭，
两千年的古老希望，
成为自由的人民，在古老的土地上。
圣经中预言，犹太人会流离失所，遭到屠杀和压迫，在地上连牛马都不如，会受到异族的侵略，这是对犹太人背弃上帝的惩罚。她仿佛能看到，耶路撒冷的风吹散了千年的迷雾，那身着破布衣，蓄满络腮胡的一个个囚徒般的身影，从公元前63年罗马的血腥屠杀，公元636年阿拉伯的入侵，到11世纪末十字军东征，那一次次屠杀，一次次复仇，血液一次次溅落在这片土地，这个背负无数苦难的民族，在围墙之中，哀嚎着成千上万已经眼神空洞的灵魂，泪水打湿了尘土，打湿了迷雾，打湿了那锡安山顶。
太阳镜摘下了，长缘帽戴歪了，头发被风吹起，篝火在劈啪作响，眼睛里闪烁着有一丝兴奋的温暖的光。在这个异域，从小在哈尔滨长大的她却能升起一股莫名的触动，即使心里还怀念着在万里外的温柔乡。但是也许有某个教堂餐厅里的白人厨师，飞快跑出来拉她合影；也许有某个以色列老人，握着她的手要给她免费看星格；也许有某个年轻英俊的以色列人，在人群中向她脱帽挥手，高喊蹩脚的"尼蒿″；也许有个非洲女人，与她相视一笑。
阳光，起伏的沙丘，点缀的绿植，教堂的尖顶，古城重整了行装，背起了几千年的苦难，眼睛里还是充满了晶莹的希望。到了傍晚，城市逐渐过渡，和薄暮的深蓝融为一色，那是所有人披着蓝纱，捧着蓝灯，城市液化成圣歌吟唱的海洋。
风过耶路撒冷，被城市的楼宇边角刮的伤痕累累，疲惫不堪，一声沉重的叹息，在夜色里呜呜咽咽。从高处俯瞰，将身子前倾在栏杆上，重回故土的兴奋转向平静，再转向落寞。她说，也许这就是孤独吧，小时候一个人对着花草发呆，长大后一个人去北漂，一个人去吃海底捞，一个人开着破车走上200公里，一个人在沙漠不醉不归。
对她来说，没什么是真正的故乡，漂泊在各个城市里，像无根的浮萍。即使这血脉上的故乡，这耶路撒冷，哪怕是这北京，或者哈尔滨的雪乡，在记忆里，都是一些片段，太短太短了，这种对归属感的淡薄，她从小就习惯了。无数的影像重叠在一起，过去从云端降落而下，带着一种庞大的古老的悲伤，笼罩着黄昏下烟雾蒙蒙、灯火零星的街道。
又起风了，吹的篝火噼啪作响，夜里的荒漠，苍白如月色的冷，和遥远的记忆把她在现实和幻想中撕扯着，带来朦胧的忧伤，和清晰的痛。其实久了，又有什么不妥的呢？眯起眼睛，上扬嘴角，阴晴不定的面孔，仿佛又回到了十几年前。
夜色合拢了。耶路撒冷像一盏熄灭了的灯，忽明忽灭燃烧了数千年，就这么静静的暗淡了，只留下那一缕烟，拂住了她的眼睛，合拢，静静的也随耶路撒冷睡去了。
只有那风，仍不停息，啜泣着，怨诉着，吹过耶路撒冷。
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