又病了。他载着我，去了医院。风哗哗地伴着暴雨，有如15年一起走过的日子……
他一个急转弯，将毫无防备的我摔下车，半边脸疼得火辣辣的。我用尽全力的哭着，他不断轻拍着我的背，眼红红的，“不怕，不怕……”声音是如此慌张，我从不曾听到过。
他不是坚强的，我想。那一年，我7岁。
他宽大的巴掌无情地落在我的身上，我没逃，咬着牙。没等我反应过来，他拽着我的手，犹如钢铁一般，我无力挣脱，有一步没一步地被拉到门边。“咣”的一声，门关上了。门外的我，被寒风侵蚀着，泪水像小蟹，爬了一脸一地。
我恨他，一辈子，我告诉自己！那一年，我10岁。
妈妈摔伤了。我稚嫩的双手，烧出了一桌不伦不类的菜，他没有说话，默默地吃着。一个学期，我在菜市场和学校间来回转着，回到家，还要赶着烧菜，刀将手切出了口子，也捂着嘴不敢哭出声，因为妈妈在楼上。晚饭后，他拿着消炎药和创可贴，走进了我的房。他永远不知道，那晚我闷在被子里哭的多伤。
我有点心疼他。那一年，我11岁。
我生病了。医生建议动手术，我听见了妈妈在哭泣，他转身走出了医院。所幸，那次我没有做手术，代价是住院四五个星期。那段时间，他没有时常出现在我面前。可妈妈说，晚上都是他陪着我。听妈妈说，我出生时，他高兴得不能自己，逢人便说“我有女儿了”。我“哧”地一笑，不屑一顾。记忆中，他是一个连我读几年级都不知道的人，又怎么会因我的到来而欣喜若狂？
听到这些，我己13岁。
现在，我15岁。
此时的他，照例走到我的面前，可腰却不那么挺拔了，头上花白的银丝狠狠的刺着我的眼。
这个男人，老了。
我加快了脚步，跟上了他。“怎么哭了，很不舒服么？”他焦急地问。我本想摇头，却不知道怎么地狠狠地点了点头。
雨依然在下着，我知道，也许明天，我和他还会争吵，也许我还会任性的甩上门离开，可我知道，当我回到家时，他一定还静静地守候在那里，一如这么多年的守候。
我想，我是爱他的。
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