我的生活是灰色的格调、阴暗，湖湿，像是刀划出的伤口。很痛、很压抑。
很多很多的灵魂在我的世界里穿校，他们推搡，撕扯。当我习惯了“你”代表自己，我看到了苍凉，当我用文字诉说我的忧伤时，我发现我的世界只剩下孤独。也许，时光就是如此。
当文字想去了精致的修饰，便只剩下干净的灵魂。我的笔能绘出我的情感，即使我的笔干涩冷硬。
有人常常对我说：“嘿，那个谁，你很特别，”是的，我不否认，我很特别，因为我的世界只有一小块，很孤独。我拿起笔，我说我要写下去。我不管有没有读者，我想最起码还有自己，我对自己说，自己；
要对自己温柔以待。这一条路，墨色寡淡，我的文字，我的偏执。我已尝过一路的苍凉，我要走完剩下的孤独。一个人，默不不作声，默默前进，在自己的孤独的小路上，我小心翼翼的一层一层剥开岁月尘封的茧。我不知道我丢了什么，总是这样落寞。我抚摸着手上的伤痕，曾经的我从痛中找到快感，如今的我如此迷茫，我不知何时竞流了泪，抬起手，擦净泪痕。我一直在心中大叫着痛，我一直都把别人的过错铭记在自己身上，却又一次一次的告诉别人，不用愧疚，我很好。
暖冬来了，这个冬天快结束了一个纸飞机级缓划过天际，不知道滑向哪里。我的文字总是这样苍凉，悲伤。我一个人从孤独中来又从孤独中离去。
“嘿，那个谁，你很特别，你有着和别人不一样的孤独，不一样的感触。”
原来我很特别。
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